Besos no dados
Que ocupan el hueco
Que la arena deja en el reloj al caer.

Afiladas cerbatanas
Paradas con el corazón
Evitando males mayores.

Se le rompe una cuerda
Al chico que tocaba en la calle
La canción que te gustaba,
Y ya no volverá a sonar igual.

La lluvia golpea la acera
Formando riachuelos
Que se llevan todos los momentos.
Todas las palabras.

Jugar es cosa de niños,
Aunque a ti te encante,
Y yo sea incapaz
De dejar de ser un niño.