PRISA POR NO HACER NADA

Avalanchas de coches por la carretera
en todas direcciones,
frenan, aceleran.
Aprovechan la mínima ocasión para pitar,
sacándole los colores a los semáforos.

Mientras tanto,
al sol le cuesta pasar por encima de los edificios,
colarse en ventanas que yacen cerradas
y calentar ciudades que cada vez son más frías,
más inertes, más grises, más nada.

La gente siempre tiene prisa
y a la vez, nada que hacer.
Ser el mejor en todo para follar,
y follar solo para contarlo.
'Ayer eché un polvazo que no disfruté,
pero flipas que polvazo!'

Ya nadie recuerda a Kubrick, o a Morrison..
Ramones solo es una marca de camisetas
y además de niñas pijas.
Igual que Obey, y muchos otros nombres
de gente que intentó cambiar algo.

El corazón lo sacaron del pecho
y ahora solo late en la tele.
Caja tonta que quema cerebros,
como quien quema su vida
entre acordes, versos, y recuerdos.

Por suerte Mad World suena,
y Donnie sigue jugando con el universo.

Andrés da Silva

POESÍA TERRORISTA

"No hace falta que me digais eso de que perdeis la cabeza

por eso de que sus caderas"

No, en serio, no me interesa.

Ya estoy harto de poesía romántica

dedicada a amores platónicos

que en menos de un mes ya serán otros,

con un corazón supuestamente roto de por medio.

Estoy harto de gente

que cree que con un par de frases bonitas

ya son poetas y además buenos

que van a destacar entre todos los adolescentes

que escriben las mismas cosas que ellos

pero con otras palabras.

Y es que hace mucho que no veo a nadie

que pretenda que su poesía valga para otra cosa

que no sea conseguir un polvo.

Dónde quedó esa poesía revolucionaria

en la que ahí sí que el romanticismo salía de dentro

con frases como:

'te apetece venir conmigo a la próxima manifestación?' o

'tengamos hijos, y enseñemosles juntos a hacer cocteles Molotov'.

Quizá soy yo, que soy raro

y prefiero los sapos a los príncipes, reyes,

y demás degenerados de genes heredados en forma de corona.

Y que no me gustan los cantos de las sirenas

desde que la policía se apropió de ellos

y les dio una luz mucho menos poética

que cualquier neon de carretera secundaria.

Dónde quedó esa poesía terrorista

que nunca llegó a estar bien vista

pero que era más que necesaria.

Esa poesía de ratonera de madrugada

donde se pedía follar sin ningún tipo de eufemismo.

y donde hablar de amor,

al igual que vosotros,

estaba fuera de lugar.

Andrés da Silva

27.

Me despierto entre extraños
Nada me resulta familiar
Y Jim me susurra:
"Ya queda menos para los 27".

Queda menos pero aun es demasiado.
Demasiados conciertos
Demasiada droga
E incluso demasiados poetas.
Sobetodo, demasiados poetas.
Quizá vivan más que yo.
Quizá ya estén muertos.

Queda demasiado de ti.
O contigo.
Llegaremos a los 27 juntos.
O seremos como Sid y Nancy,
Y apenas pasaremos de la veintena.
Pero estaremos ahí.

Veremos atardecer bajo la lluvia
Pasaremos noches a la luz de una farola.
Tendremos un gato
Al que llamaremos Jimi.
Él sera nuestra banda sonora.
Y el director de nuestra pelicula.

Habra una vieja jukebox
Y siempre se repetirá la misma triste canción.
Saldremos en las noticias.
Puede que hasta nos hagamos famosos.
Viajaremos a paris, londres o nueva york
Y la gente nos parará por la calle,
Igual que les paraban a ellos.

Nuestras desérticas vidas
Se llenarán poco a poco
De morboso público
Que esperará con ansia
Un trágico final para la función.
Y aunque seamos malos actores para esta vida,
No vamos a defraudar.

Los baños nos esperarán con rayas
Pintadas por esos a los que ya les tiembla el pulso.
También habrá alcohol barato.
Y alguien llevará pastillas.
Nos cubrirán de tierra y flores mustias,
Y ahí es cuando aplaudirán,
Y pasaremos a la historia.

Pero para eso, queda demasiado,
Aunque cada vez
Menos.

Andrés da Silva