27.

Me despierto entre extraños
Nada me resulta familiar
Y Jim me susurra:
"Ya queda menos para los 27".

Queda menos pero aun es demasiado.
Demasiados conciertos
Demasiada droga
E incluso demasiados poetas.
Sobetodo, demasiados poetas.
Quizá vivan más que yo.
Quizá ya estén muertos.

Queda demasiado de ti.
O contigo.
Llegaremos a los 27 juntos.
O seremos como Sid y Nancy,
Y apenas pasaremos de la veintena.
Pero estaremos ahí.

Veremos atardecer bajo la lluvia
Pasaremos noches a la luz de una farola.
Tendremos un gato
Al que llamaremos Jimi.
Él sera nuestra banda sonora.
Y el director de nuestra pelicula.

Habra una vieja jukebox
Y siempre se repetirá la misma triste canción.
Saldremos en las noticias.
Puede que hasta nos hagamos famosos.
Viajaremos a paris, londres o nueva york
Y la gente nos parará por la calle,
Igual que les paraban a ellos.

Nuestras desérticas vidas
Se llenarán poco a poco
De morboso público
Que esperará con ansia
Un trágico final para la función.
Y aunque seamos malos actores para esta vida,
No vamos a defraudar.

Los baños nos esperarán con rayas
Pintadas por esos a los que ya les tiembla el pulso.
También habrá alcohol barato.
Y alguien llevará pastillas.
Nos cubrirán de tierra y flores mustias,
Y ahí es cuando aplaudirán,
Y pasaremos a la historia.

Pero para eso, queda demasiado,
Aunque cada vez
Menos.

Andrés da Silva