Pasé de buscar diversión follando
A divertirme haciendo utópicos planes de futuro juntos
Sin darme cuenta de lo delgado que es el hilo rojo que lo separa.
Flexible e irrompible, decía la leyenda
Pero las leyendas viven lejos del mundo real.

Y ahora, con la pieza que faltaba completar este puzzle
Con forma de vacío existencial
Me pregunto como pasé de buscar lo mejor de ti
A encontrar lo peor de mi.

Pero supongo que será lo mejor
Que asi queremos ser felices
Debimos hacer caso a toda esa gente
Que siempre nos dio por deshechos.
Y quizá tenían razón
Y la madeja, de tantas vueltas
Se redujo a hilo
Y el hilo
A lágrimas
Que no sirven para nada

El mar o La mar

Sígueme
Saltaremos todas las olas que intenten rompernos
Encontraremos tesoros
Por el placer de no decir a nadie donde están
Llenaremos de arena todas las toallas de nuestro camino
Construiremos castillos en el aire
Donde la marea no pueda llegar
Pero nunca, nunca, nunca
Nunca seguiremos la corriente

No necesito encontrar 320 razones para quererte
Tú me quieres a mi y eso es suficiente
Me quisiste cuando no lo merecía
Y no te fuiste cuando intenté borrarte de mi vida.
Ahora el agua, una vez más, rebosó el vaso
Pero esta vez no quisiste frenarlo
Por una vez soy yo quien está jodido
Los roles se intercambiaron
Y aunque me duela, me alegro de que tú seas quien gana
Que yo hace tiempo estoy perdido.
Esta noche la razón duele,
Pero mantiene viva la llama.

Eres GG Allin abriéndose la cabeza
o la cerveza de Zakk Wylde cuando improvisa sin prisa
un solo en honor a Dimebag Darrell que yace sin vida
Eres Slash y su guitarra
o Fito, cantando tras la barra
Eres Keith richards cuando se cayó del cocotero
y el mundo entro se enteró.
Clapton y su mano lenta
y springsteen que toca más de la cuenta
por la cuenta que le trae
no como axl rose, que al saltar se car
Freddy Mercury y su voz nunca morirán
Hendrix y su guitarra viven, aunque ya no están
Jim Morrison que canta camino al whiskey bar
los sex pistols y su reina
Ozzy osbourne, principe de las tinieblas
The who destrozando el escenario
y Kurt Cobain que ve la droga como algo necesario

NO VUELVAS

Esta noche me pillaste a traición mientras dormía
Apareciste por la espalda y me volviste a besar
luego te fuiste y al despertar no fui capaz de correrme

Y es que en la guerra todo vale, decías
Si hay que violar treguas, a la mierda con la paz
Y si tengo que romper a besarte, no me da la gana

Cada noche pierdo, y creo que no volveré a ganar
Pero ya me acostumbré a esto de ser un perdedor
De mirarte desde lejos y de masturbarme cuando no te puedo ver

Cuadernos llenos de cartas que nunca te llegarán
Llenos de risas,  lágrimas y viejas musas que cambié por polvos
Y porque el amanecer no vuelva a pillarme despierto

Si vuelves, apúntame al corazón
Que al cerebro ya no le afectan los tiros
Desde la última vez que te fuiste

VÉRTIGO

No entiendo a esa gente que tiene mil planes de futuro

Mientras vive recordando tiempos en que eran felices.

Yo soy incapaz de imaginar que será de mi en un par de meses.

No se si seguiré vivo.

Ni si, de seguirlo, seguiré aquí,

O me habré largado tras mandarlo todo a la mierda.

Odio las fronteras y las anclas

Y me ofenden las indicaciones que no me hacen perderme.

No me gustan las prisas

Ni la gente que pica a la puerta antes de entrar.

Primero hiere, que ya habrá tiempo para preguntar.

Perder el tiempo

Y que el tiempo me pierda de vista sin darse cuenta

Y encontrarte

Y perder la ropa

Mientras los segundos pasan vírgenes de palabras.

Pintar de colores mi bandera blanca

Para pasar desapercibido.

Y que mis pies marquen el rumbo,

Que mi cabeza ya hace tiempo que lo perdió.

SUEÑOS

Quiero dar la vuelta al mundo
Pelear con dragones
Descubrir avances para la humanidad
Ser una estrella de rock
Ganar un oscar
Volar por el espacio
Alcanzar el centro de la tierra
Ser campeón del mundo en algún deporte
El escritor más vendido

Aunque si solo me concedieran un deseo
Pediría volver a abrazarte.

.

Cada vez soy más imbécil

Y más inconsciente.

Soy capaz de cometer el peor error de mi vida

con lo mejor que me pasó en la vida.
Y, sin darme cuenta,

llevarme por delante

ese pilar que me sostiene discretamente.

Y ese daño que causé

me duele mucho más

que cualquier ausencia.

Me encantas.

Me encantas.
Tanto como cuando te vi en aquel camping
Y me propuse no dormir por estar más tiempo a tu lado.
Como cuando no tuve valor a decirtelo
O como cuando sí lo tuve
Dos años después.
Aquel beso tan tímido como esperado.
Aquellos mensajes de jóvenes enamorados.
Aquella espera y aquel polvo.
El día siguiente a tu lado.
Aquella despedida.
Este imbécil con mil pájaros en la cabeza
Que poco a poco te dejo marchar
Y que ahora se arrepiente
Del mayor error de su vida.

Y es que me jode cuando alguien dice
"La chica que te tiraste".
No, no fue un polvo.
Fue todo.
Y ahora es nada
Solo dolor
Recuerdos
Y lágrimas nocturnas
Pensando en las caricias
Que ya nunca podré darte.

TIMIDEZ

Tiempos pasados siempre fueron mejores.
Miles de kilómetros descubriendote en forma de casualidad
Que tan solo unos cientos ocultaban.
El sonido del mar que junta los labios
Antes de que prometan volver a juntarse lo antes posible.
El calor de la gran ciudad
El verde de los parques.
Hasta pronto convertidos en hasta siempre.
Palabras convertidas en recuerdos.
Y eso,
Joder,
Que te echo de menos.

SUSURRO

Preguntarte al oido
Si te apetece compartir almohada,
Noche, e insomnio.
Ponernos de ácido
Pasear por los suburbios
Entre policías corruptos
Bares de striptease
Y estrellas que hace tiempo dejaron de brillar.
Encontrarte las alas
Y dejarnos volar
Entre la niebla que inunda los bares.
Descubrir islas en tus ojos,
El paraiso en tu boca.
Intentar conseguir un beso
Antes de desaparecer
Y volver a ser desconocidos.
Sin haber salido de la cama.

Besos no dados
Que ocupan el hueco
Que la arena deja en el reloj al caer.

Afiladas cerbatanas
Paradas con el corazón
Evitando males mayores.

Se le rompe una cuerda
Al chico que tocaba en la calle
La canción que te gustaba,
Y ya no volverá a sonar igual.

La lluvia golpea la acera
Formando riachuelos
Que se llevan todos los momentos.
Todas las palabras.

Jugar es cosa de niños,
Aunque a ti te encante,
Y yo sea incapaz
De dejar de ser un niño.

PIENSAS

A veces es necesario parar.

Detener la vida un instante.

¿Qué o quien querías ser?

¿Qué o quien eres? 

¿Estás haciendo lo que realmente quieres

o tan solo haces lo que el resto quieren que hagas?

Siempre idolatraste al Principito, a Holden Caulfield, al Quijote,...

Quisiste cambiar el mundo, y aun te mueres de ganas por ello,

pero te parece más sencillo seguir con tu monótona vida de oficina.

Te pones tu camaleónico traje gris, y te fundes con el ajetreo urbano.

Atiendes el teléfono antes de que suene el tercer timbre.

Pagas tus recibos el día 6 de cada mes.

Respondes 'sí, jefe' a todo lo que te dice.

Sales del trabajo, te aflojas la corbata, 

tomas 2 copas de un crianza de hace 3 años,

vuelves a tu casa, besas a tu mujer,

metes a tus hijos en la cama,

escuchas cualquier programa deportivo que echan por la radio,

y te duermes.

Te levantas a mear 4 veces a lo largo de la noche,

y te la sacudes 2 veces, porque más ya es paja.

A las 7.10 suena el despertador.

Lo pospones 5 minutos.

Te duchas, dos cafés cargados,

y repites la rutina un día más.

Un día menos.

El domingo llevas a tus hijos a comer con los abuelos.

Y al zoo.

Los animales son bonitos.

Pero no tienen libertad.

Porque un humano los encerró en jaulas.

Igual que a ti en el trabajo.

Piensas.

¿Eso es lo que quieres para tus hijos?

¿Eso es lo que quieres para ti?

Dónde quedó aquel que soñaba con meterle un gol con la mano a Inglaterra en el '86,

aquel que soñaba con pisar la luna en millones de televisores,

aquel que soñaba con acariciar a Lucille como nadie más sabía hacerlo.

Querías ser un payaso que recorría el mundo sacando sonrisas a los niños.

Querías aprender magia. Y cantar bien. Y conocer mucha gente. Y viajar. Y volar.

Querías ser feliz, y ahora solo eres. A secas.

Tan solo eres para algún día dejar de ser.

Eres ese que está surfeando por el medio de una ola infinita, esperando a que se acabe.

Pero sin tabla, ni ola, ni surf.

Tú me entiendes.

NAVES ESPACIALES

Vámonos a vivir a un meteorito
para que el hombre del saco no pueda encontrarnos.
Nos pondremos trajes de astronauta
los domingos, para ir a misa,
aunque no vayamos nunca.
Buscaremos vida inteligente
y trataremos de acabar con ella
o de que ella acabe con nosotros
convirtiéndonos en poesía.

CARAS ARRUGADAS

Algunos solo ven viejos que estorban
donde en realidad hay caras arrugadas
tras las que se esconden tiempos mejores.

Vivencias de época de guerras.
Hambre, muerte, abusos, dolor.
El brazo bien arriba.
Unos estirados,
otros, con el puño cerrado.
Una pelea por ver quien la tenía más larga.
Y al final, ganó el que menos huevos tenía.
Más hambre, más muerte, más abusos, más dolor.

Hombres:
Servicio militar.
Prostitutas, homosexualidad secreta.
Vuelta a casa.

Mujeres:
Encerradas en casa.
"Buscate un hombre que te quiera
y que te tenga llenita la nevera".
Sobre todo eso, que te mantenga.
Y TIENES QUE SER SUMISA.

Años 60. Desenfreno.
Jipis, amor libre, y drogas.
Muchas drogas,
por eso muy pocos recuerdan
lo grandiosa que fue esta década.
Y todos los hijos que de ella salieron.

Ella los cuida.
Y limpia.
Y cocina.
Y todo.
Él trabaja para mantenerlos.
Empleado en alguna fábrica local,
soñando con ser el empresario.
Actor secundario en peliculas de serie B,
pensando siempre en Hollywood.
Cantante cuando está borracho en el bar,
con aspiraciones imposibles a estrella de blues.

Ahorrado lo justo para hacer ellos mismos
una casa en el pueblo.
Eso era lo más cerca que estarían de Gran Vía.
Pero se tenían el uno al otro.

Monarquía. Supuesta democracia.
Terrorismo.
Los hijos se casan
y se van de casa.
Vejez, enfermedades, olvido.

Avales erroneos.
Abandono en el asilo.
El banco se hace con esa casa
que ya no recuerdas que hiciste con tus propias manos.
Ya no recuerdas a nadie,
y solo la muerte se acuerda de ir a visitarte.

LUNES. 7:00.

Saltar de la cama con la esperanza de que el suelo haya desaparecido.
Cortar los hilos que me atan al paracaídas.
Y caer.
Sí, caer.
Dejar dejar de flotar entre fantasías de un mundo de mierda,
Y reventarse contra la realidad.
O contra el suelo.
A estas alturas ya no se que prefiero.
Arrasar con la mayor cantidad de todo,
De todos.
Darme cuenta de que no se volar,
Y que el suelo me de esa hostia que tanto me merezco.

QUIEN QUIERE SER POETA, PUDIENDO SER UN PETA ENTRE SUS LABIOS

Siempre me dijeron que tuviera cuidado con los verdes,
que eran muy adictivos, y que colocaban mucho.
Que me acabarían volviendo loco.

No entendía a que se referían con aquello de los verdes.
Hasta que me miraste, y mi vida se tambaleó por completo.
Vi en tus ojos la jugada que me acababa de hacer perder.
Vi tus ojos, y supe que ya no había vuelta atrás.
Comprendí que esa mirada de complicidad significaba
que todo se quedaba en manos de la poesía.
Quizá sea un doble o nada con la vida,
o el momento de empezar a creer en la magia.

Pero, ¿sabes qué?
Tengo el corazón asegurado a todo riesgo,
así que por una vez
van a ser otros los que paguen mis destrozos.

Andrés da Silva

BIDONES ARDIENDO

Soy incapaz de escribir cuatro versos seguidos.
Busco la inspiración en esquinas de madrugada,
donde los llantos son la banda sonora
que trata de vaciar el espacio que una vez fue tuyo.
Una mamada en los baños de un pub.
Un adiós sin beso en la estación.
Botellas rotas un viernes por la noche.
O un sábado.

La vida tiene un color frío invierno desde que te fuiste.
Ya no hay bidones con fogatas dentro intentando calentar
ni los tristes acordes de aquel viejo negro.
La armónica llora al no tener razones para sonar,
pero aunque Chicago ya no suena a futuro,
tú sigues sonando a rocanrol.

Andrés da Silva

MIEDO A NO CAER

Versos con forma de filo afilado
Que me hacen escribir
Entre fuego cruzado de recuerdos.

Batalla a muerte con la madrugada,
Y de momento voy perdiendo,
Y de momento voy perdido.

Tormenta en el interior y en la calle.
Lluvia que erosiona caparazones
Y deja heridas a la vista.

Equilibrista sobre las cuerdas de una guitarra
Con miedo a no caer.

Querer morir.
O vivir hasta que la noche muera.

Andrés da Silva

PRISA POR NO HACER NADA

Avalanchas de coches por la carretera
en todas direcciones,
frenan, aceleran.
Aprovechan la mínima ocasión para pitar,
sacándole los colores a los semáforos.

Mientras tanto,
al sol le cuesta pasar por encima de los edificios,
colarse en ventanas que yacen cerradas
y calentar ciudades que cada vez son más frías,
más inertes, más grises, más nada.

La gente siempre tiene prisa
y a la vez, nada que hacer.
Ser el mejor en todo para follar,
y follar solo para contarlo.
'Ayer eché un polvazo que no disfruté,
pero flipas que polvazo!'

Ya nadie recuerda a Kubrick, o a Morrison..
Ramones solo es una marca de camisetas
y además de niñas pijas.
Igual que Obey, y muchos otros nombres
de gente que intentó cambiar algo.

El corazón lo sacaron del pecho
y ahora solo late en la tele.
Caja tonta que quema cerebros,
como quien quema su vida
entre acordes, versos, y recuerdos.

Por suerte Mad World suena,
y Donnie sigue jugando con el universo.

Andrés da Silva