CARAS ARRUGADAS

Algunos solo ven viejos que estorban
donde en realidad hay caras arrugadas
tras las que se esconden tiempos mejores.

Vivencias de época de guerras.
Hambre, muerte, abusos, dolor.
El brazo bien arriba.
Unos estirados,
otros, con el puño cerrado.
Una pelea por ver quien la tenía más larga.
Y al final, ganó el que menos huevos tenía.
Más hambre, más muerte, más abusos, más dolor.

Hombres:
Servicio militar.
Prostitutas, homosexualidad secreta.
Vuelta a casa.

Mujeres:
Encerradas en casa.
"Buscate un hombre que te quiera
y que te tenga llenita la nevera".
Sobre todo eso, que te mantenga.
Y TIENES QUE SER SUMISA.

Años 60. Desenfreno.
Jipis, amor libre, y drogas.
Muchas drogas,
por eso muy pocos recuerdan
lo grandiosa que fue esta década.
Y todos los hijos que de ella salieron.

Ella los cuida.
Y limpia.
Y cocina.
Y todo.
Él trabaja para mantenerlos.
Empleado en alguna fábrica local,
soñando con ser el empresario.
Actor secundario en peliculas de serie B,
pensando siempre en Hollywood.
Cantante cuando está borracho en el bar,
con aspiraciones imposibles a estrella de blues.

Ahorrado lo justo para hacer ellos mismos
una casa en el pueblo.
Eso era lo más cerca que estarían de Gran Vía.
Pero se tenían el uno al otro.

Monarquía. Supuesta democracia.
Terrorismo.
Los hijos se casan
y se van de casa.
Vejez, enfermedades, olvido.

Avales erroneos.
Abandono en el asilo.
El banco se hace con esa casa
que ya no recuerdas que hiciste con tus propias manos.
Ya no recuerdas a nadie,
y solo la muerte se acuerda de ir a visitarte.

LUNES. 7:00.

Saltar de la cama con la esperanza de que el suelo haya desaparecido.
Cortar los hilos que me atan al paracaídas.
Y caer.
Sí, caer.
Dejar dejar de flotar entre fantasías de un mundo de mierda,
Y reventarse contra la realidad.
O contra el suelo.
A estas alturas ya no se que prefiero.
Arrasar con la mayor cantidad de todo,
De todos.
Darme cuenta de que no se volar,
Y que el suelo me de esa hostia que tanto me merezco.

QUIEN QUIERE SER POETA, PUDIENDO SER UN PETA ENTRE SUS LABIOS

Siempre me dijeron que tuviera cuidado con los verdes,
que eran muy adictivos, y que colocaban mucho.
Que me acabarían volviendo loco.

No entendía a que se referían con aquello de los verdes.
Hasta que me miraste, y mi vida se tambaleó por completo.
Vi en tus ojos la jugada que me acababa de hacer perder.
Vi tus ojos, y supe que ya no había vuelta atrás.
Comprendí que esa mirada de complicidad significaba
que todo se quedaba en manos de la poesía.
Quizá sea un doble o nada con la vida,
o el momento de empezar a creer en la magia.

Pero, ¿sabes qué?
Tengo el corazón asegurado a todo riesgo,
así que por una vez
van a ser otros los que paguen mis destrozos.

Andrés da Silva

BIDONES ARDIENDO

Soy incapaz de escribir cuatro versos seguidos.
Busco la inspiración en esquinas de madrugada,
donde los llantos son la banda sonora
que trata de vaciar el espacio que una vez fue tuyo.
Una mamada en los baños de un pub.
Un adiós sin beso en la estación.
Botellas rotas un viernes por la noche.
O un sábado.

La vida tiene un color frío invierno desde que te fuiste.
Ya no hay bidones con fogatas dentro intentando calentar
ni los tristes acordes de aquel viejo negro.
La armónica llora al no tener razones para sonar,
pero aunque Chicago ya no suena a futuro,
tú sigues sonando a rocanrol.

Andrés da Silva

MIEDO A NO CAER

Versos con forma de filo afilado
Que me hacen escribir
Entre fuego cruzado de recuerdos.

Batalla a muerte con la madrugada,
Y de momento voy perdiendo,
Y de momento voy perdido.

Tormenta en el interior y en la calle.
Lluvia que erosiona caparazones
Y deja heridas a la vista.

Equilibrista sobre las cuerdas de una guitarra
Con miedo a no caer.

Querer morir.
O vivir hasta que la noche muera.

Andrés da Silva

PRISA POR NO HACER NADA

Avalanchas de coches por la carretera
en todas direcciones,
frenan, aceleran.
Aprovechan la mínima ocasión para pitar,
sacándole los colores a los semáforos.

Mientras tanto,
al sol le cuesta pasar por encima de los edificios,
colarse en ventanas que yacen cerradas
y calentar ciudades que cada vez son más frías,
más inertes, más grises, más nada.

La gente siempre tiene prisa
y a la vez, nada que hacer.
Ser el mejor en todo para follar,
y follar solo para contarlo.
'Ayer eché un polvazo que no disfruté,
pero flipas que polvazo!'

Ya nadie recuerda a Kubrick, o a Morrison..
Ramones solo es una marca de camisetas
y además de niñas pijas.
Igual que Obey, y muchos otros nombres
de gente que intentó cambiar algo.

El corazón lo sacaron del pecho
y ahora solo late en la tele.
Caja tonta que quema cerebros,
como quien quema su vida
entre acordes, versos, y recuerdos.

Por suerte Mad World suena,
y Donnie sigue jugando con el universo.

Andrés da Silva

POESÍA TERRORISTA

"No hace falta que me digais eso de que perdeis la cabeza

por eso de que sus caderas"

No, en serio, no me interesa.

Ya estoy harto de poesía romántica

dedicada a amores platónicos

que en menos de un mes ya serán otros,

con un corazón supuestamente roto de por medio.

Estoy harto de gente

que cree que con un par de frases bonitas

ya son poetas y además buenos

que van a destacar entre todos los adolescentes

que escriben las mismas cosas que ellos

pero con otras palabras.

Y es que hace mucho que no veo a nadie

que pretenda que su poesía valga para otra cosa

que no sea conseguir un polvo.

Dónde quedó esa poesía revolucionaria

en la que ahí sí que el romanticismo salía de dentro

con frases como:

'te apetece venir conmigo a la próxima manifestación?' o

'tengamos hijos, y enseñemosles juntos a hacer cocteles Molotov'.

Quizá soy yo, que soy raro

y prefiero los sapos a los príncipes, reyes,

y demás degenerados de genes heredados en forma de corona.

Y que no me gustan los cantos de las sirenas

desde que la policía se apropió de ellos

y les dio una luz mucho menos poética

que cualquier neon de carretera secundaria.

Dónde quedó esa poesía terrorista

que nunca llegó a estar bien vista

pero que era más que necesaria.

Esa poesía de ratonera de madrugada

donde se pedía follar sin ningún tipo de eufemismo.

y donde hablar de amor,

al igual que vosotros,

estaba fuera de lugar.

Andrés da Silva